POETA
Hay tensión en la mano del poeta
mientras vomita su dolor
que alegre condena a lo implacable.
Desciende hasta el útero
del verbo
por arrancarle las entrañas
se divierte
en abrir llagas
cuanto más se hunde.
Ese estadio que desnuda
por recrear el péndulo
donde el hábitat
ironiza su sentencia.
FRIDA
esa mujer que mira
por los agujeros de su vientre
enroscando sus venas / cicatrices
donde aquietar su furia sobre lienzos
la esclava de pasiones / de puñales
que retratada-atada-está
entre girasoles
que escupe y carajea
ante injusticias
desde su cuna-cama-dura-quieta
recortada en pedazos
su columna.
Frida
la de los clavos /clama
retorcida cadera inmóvil
entre pájaros-pinceles
revoluciona tiempos
agitada de amor
por su Rivera.
NO
SÉ SI PUEDA
¿Cómo medir esta distancia / sin pedales
por torpes laberintos de la especie?
Armada de siluetas
voy a hacer de tus pasos / caracolas
para guardar murmullos de cemento.
El aire / entre esas rejas /
limpiará las paredes
con pañuelos de nanas
anclados en ombligos
junto a tus flores nuevas
hasta abrir los refugios
de la memoria muda
bajo ese doble fondo
con resabio a justicia.
¿Cómo acercar la piel
hasta tocar la verdad-era huella
de tus huesos?
No sé si pueda
saberme más cobarde.
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