NELLY RIVKIN |
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POEMAS
I A veces los
muebles hablan un idioma de sándalo. Palabras
dormidas entre maderas
mutiladas... De mi
medallón penden entonces, tres cabezas un ángel que
ríe, el otro que
llora, y el tercero,
que taladra a punta de muecas El barbudo dueño de
palomas despertaba la
voz que abría surcos en los discos que suenan a
trompetas. Y
también el hombrón del cuchillo exilió su
rabia buscando la
llave para entrar
en el cielo con un poema. Una lámpara
muriente de luz: amarillos. El repique de
un reloj sin tiempo: ocres. Un marco
severo para una pintura: sienas. Arabesco del
humo que subía. Ondulante
silueta que bajaba. Qué tibia la
saya de la abuela... Qué blanda.
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Nelly Rivkin en Mujeres artistas